| Сколько ни будет пройдено, Не забуду до смертного часа Утренние глаза моей родины Цвета парного мяса. Мысли долги, да руки коротки, Чо-то хочется, а вот хренушки, Да повсюду усы и бороды С крошками родимого хлебушка. Эх, собрать бы те крошки в пригоршню Да кинуть небесным ангелам, Да крикнуть: спасайте ребятушки, Отмойте Россию набело Да побрейте Россию наголо, Что ж мы такие наглые. Куда ж вы летите, ангелы, Чего вы хотите, ангелы? |
Peu importe ce qui se passera, Je n’oublierai pas jusqu’à l’heure de la mort Les yeux matinaux de ma patrie De la couleur de viande fraîche. Les dettes de la pensée, mais les mains sont courtes, On veut quelque chose, une connerie quelconque, Oui partout il y a des moustaches et des barbes Avec des miettes du petit pain de naissance. Oh, on ramasserait ces miettes dans le creux de la main Et les jetterait aux anges célestes Et criait: Sauvez les gars, Lavez la Russie bien nette Oui rasez la Russie de près, Eh bien c’est comme ça que nous sommes arrogants. Où vous envolez-vous, les anges, Que voulez-vous, les anges? |
| Кто над нами не рыдал, Пресвятая мамка Русь? Хоть Господь мне дар и дал, Описать я не берусь. Это горе без ума, Эти праздники до слёз. Против нас орда и тьма, С нами Путин и Христос! |
Qui n’a pas pleuré sur nous, Sainte mère Russie? Bien que le Seigneur m’ait pourvu d’un don, Je ne vais pas essayer de décrire. C’est une peine sans esprit, Ces fêtes jusqu’aux larmes. Contre nous il y a une horde et les ténèbres Et avec nous, Poutine et le Christ! |
| Песни Тату истошные, Кеды до дыр изношенные, С утра уже угандошенные Припадочные доминошники, Немудрёный узор блевотины На перроне где-нибудь в Битце, Я гляжу и думаю: вот оно, За что стоит страдать и биться! Это наша родимая, вечная, Это наша любимая донельзя, Огуречная, поперечная, Не сдающаяся макдональдсам. Всё конечно хреново смотрится, Но когда-нибудь всё устроится, И тогда нам воздастся сторицей И только сторицей. |
Déchirante chansons de Tatou, Des souliers usés avec des trous, Complètement éclaté dès le matin Des joueurs de domino épileptiques, Des motifs assez simples de vomi Sur la plate-forme, quelque part à Bitsa, Je regarde et pense, voilà c’est ça, Pour quoi cela vaut la peine de souffrir et se battre! C’est notre patrie adorée et éternelle, C’est notre bien aimée à l’extrême, De concombre, transversale, Ne se rendant pas face à McDonald. Bien sûr ça à l’air d’être de la merde, Mais un jour, ça va s’arranger Et puis nous serons récompensés généreusement Et seulement au centuple. |
| Кто над нами не рыдал, Пресвятая мамка Русь? Хоть Господь мне дар и дал, Описать я не берусь. Это горе без ума, Эти праздники до слёз. Против нас орда и тьма, С нами Путин и Христос! |
Qui n’a pas pleuré sur nous, Sainte mère Russie? Bien que le Seigneur m’ait pourvu d’un don, Je ne vais pas essayer de décrire. C’est une peine sans esprit, Ces fêtes jusqu’aux larmes. Contre nous il y a une horde et les ténèbres Et avec nous, Poutine et le Christ! |
| Кто над нами не рыдал, Пресвятая мамка Русь? Хоть Господь мне дар и дал, Описать я не берусь. Это горе без ума, Эти праздники до слёз. Против нас орда и тьма, С нами Путин и Христос! |
Qui n’a pas pleuré sur nous, Sainte mère Russie? Bien que le Seigneur m’ait pourvu d’un don, Je ne vais pas essayer de décrire. C’est une peine sans esprit, Ces fêtes jusqu’aux larmes. Contre nous il y a une horde et les ténèbres Et avec nous, Poutine et le Christ! |
En Russie
Des sons de Russie
